L'automne est un andante mélancolique et gracieux qui prépare admirablement le solennel adagio de l'hiver.
L'automne, c'est cousu de moments de grâce, qui ne durent pas.
Les nouvelles sont comme les feuilles d'automne. Le vent qui les porte les malmène.
Automne. Le post-scriptum du soleil.
L'automne raconte à la terre les feuilles qu'elle a prêtées à l'été.
L'automne est une demeure d'or et de pluie.
L'automne est une saison sage et de bon conseil.
L'automne a beau se parer, comme une vieille coquette, s'orner de feuillages pourpres ou mordorés, il n'est que leurre et trompe-l'oeil.
Ce qu'il y a parfois de beau avec l'automne, c'est lorsque le matin se lève après une semaine de pluie, de vent et brouillard et que tout l'espace, brutalement, semble se gorger de soleil.
L'automne est le printemps de l'hiver.
Quand le chagrin est là, une journée dure autant que trois automnes.
Rien de pire que de souffrir d'une dépression nerveuse en plein automne. L'automne est une circonstance aggravante.
A l'automne des saisons, ce sont les feuilles qui meurent. A l'automne de la vie, ce sont nos souvenirs.
Les femmes aussi ont leurs saisons. L'été ne dure pas toujours et après l'été... Ah oui ! Les splendeurs de l'automne ! Mais combien éphémères !! Qui prend le temps de regarder et d'aimer l'automne ?